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钢琴上的灰尘，半晌坐在了琴凳上，小心地说道：“我......不算很擅长。如果您觉得不好听，就叫停我。”

    维斯要是不擅长，那自己就只能算个残废了。温特这样想着，无奈地点了点头。

    手指搭上琴键时，维斯悄然呼了一口气，而温特也看出来，维斯似乎不那么紧张了。

    与捉摸不透的温特不同，琴键是维斯熟练掌控的领域。

    他的视线和手指默然地在中央C键上逡巡了一会儿，心里渐渐像是有了谱，低垂的眉眼微抬——是温特从未见过的神色，闲适而庄重，却没有那种半吊子钢琴家身上常见的、矫揉造作的盲目自信。

    第一个重音敲出时，温特的目光倏然亮起，紧跟着那节拍而凌厉起来。

    敏感如维斯，快速地捕捉到了温特的视线，却着魔似的没有停下来去理会，这首曲子在他心里埋了太久，久到第一个音阶响起，便勾动了他所有的喜悦和愁肠。

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    温特不懂音乐，但他听得出调子里的分别，更难以抑制地跟着那回荡的音律去畅想。

    与印象中索雅弹奏的不同——她擅长将悲伤用细密的针线穿在悱恻的音律中，而从维斯指尖流出的旋律，则从一开始便透着低沉和压抑，每一寸节拍的空隙里都流露出极重的哀伤，仿佛诉尽了世上的千般苦难。

    那是鲜少的、能让温特也读懂的情绪。

    他仿佛从那一段段缓慢而沉重的拍子里听到一场噩梦：有关于儿时母亲的哭泣声、床头老鼠和蚊虫的嘤咛声、咒骂和怨怒此起彼伏的呼号声、枪炮交响、震耳欲聋的嘈杂声。

    他又仿佛透过沉静的缝隙窥见一幅遥远的图景：上面绘着扭曲的面孔、呼啸的风雪、残破的断肢。